Uno más de la Lu

Parece mentira, cómo son las cosas y las coincidencias dentro de las cosas. Me acabo de fijar en internet datos sobre Lucía y encuentro que compartirmos el diseño de Blog que justo cambié hoy. Oh casualidad, usamos el mismo. Ya fue igual. Quienquiera puede googlear Lucía Folino en la web y dará con su blog o biografía. Quiero compartir uno más con ustedes ahora que lo tengo a mano.

BLISTER.
A Alejandra Pizarnik.

Recorro el camino hacia tu blister
como una caracola perturbada
centímetro a centímetro.
Subo la escalera en un solo pie
Y en esos labios –ventosa, soy el ángel
montado a la grulla de un zapato.
Alejandra, muñeca de trapo,
aro de papel de fantasía,
me dio el boleto de ida
al cajón singular
con que apedreas mi armadura
en días como éste.

La Lu Folino

Bueno bueno bueno bueno. Esto que subo para compartir con quienes estén leyendo, pertenece a "Lucía Folino". Llegó a mis manos por la ingratitud de una loca que decía haber conocido a Sabina (no la rusa nuestra, cuyo antebrazo es el más famoso de las notas carnavaleras, según ella misma confesó una noche histérica ((¿ella o la noche? Las dos!)); sino el poeta Ubedano y borrachín que tanto nos seduce y tanto nos humedece las bragas) y me pareció justo y necesario hacerlo público. Es el amor en manifiesto, como si se tratara de un movimiento político o literario cuyas cláusulas se deberían recordar. Dice:

Manifiesto del amor

El poeta ama a las putas.
Las putas aman el dinero.
El dinero ama a los hombres que van a la guerra
(que nunca son poetas)
los hombres que van a la guerra
aman a mujeres hacendosas
que cocinan el pan en el horno de barro,
mujeres que inevitablemente,
sueñan con poetas
que van a la guerra.

         Lucía Folino

El arcón de los recuerdos

Estuve haciendo un poco de cyber orden, organizando vaya a saber uno qué cosas inexistentes. Porque no hay nada más irreal que el lenguaje informático: esa sucesión de números y abstracciones complejísimas que hacen que cualquier perejil (yo en este caso que estoy sentado tipeando como cualquier otro tipo) use una computadora para escribir. Estoy en una etapa escriba. Antes pensaba que cualquier persona que supiera mínimamente leer y escribir, era un escriba. Qué ingenuo. Ahora apenas pienso. Y para qué pensar, no¿? Como se enfurecía Lacan en los documentales del canal Encuentro. Puteaba no sé qué cosa en francés. Yo no sé cómo pudo ser tomado en serio un tipo que se dirige a un auditorio con ese piyamita ridículo. Pero bueno. Allá ellos, aquí Cosquín.
Revisando, decía en el arcón de los recuerdos encontré una poesía cuya autoría pongo en duda, siempre desde el resentimiento que me genera "la gracia que no quiso darme el cielo" como decía Cervantes sobre su falta de talento para la poesía. Me saco el saco y me pongo el pongo pa´ presentar esta poesía zarpadita que escribió una dama. Lleva por título "Inocencia", y dice más o menos así:

         INOCENCIA
  Quiero expresar mis nostalgia en versos que cansada
   dirá mi infancia de bruma y aleteo
  Y la facción funesta de mis días
   por un vasto dolor y cuidados externos.

   En el polvo mágico de los sueños perdidos
   y en las manos dulces de una caricia casi compartida,
   en la niebla vaga de ilusión, de inspiración,
   encuentro mi sustento para esta mi armonía.

   En la espina asquerosa que tu amor causó,
   y en la gloria de espuma que tu dolor ideó,
    en el rayo espantoso de mis días nublados
    puedo torturarme con la flecha de tu llanto.

  Y tu boca es anáfora de agua exquisita de manatial,
   tu andar es misterioso viento,
   purísimo al caminar,
  tus ojos infames son perlas de escarlata,
  Y tu piel rosada es tórtola del alba.

   Y persigo un fantasma de color extraño,
  lo adoro y lo respiro, en las lluvias del secreto,
  lo guardo en frágil palacio de cristal y hierro.

  Y guerreo en los suspiros del profeta,
  ataco en las hamacas de los divinos ángeles,
  Y lloro desconsolada al ver mi inocencia,
  tan querida y tan desplumada.
                                       S.L.B.D

El día en que Patrik prentendió seducir a Richie (Episodio 1)

Patrik Arkansaz dice:
Siento recorrer en mí una extraña y profunda sensación...serás tu acaso¿?

Patrik Arkansaz dice:
¿?¿?¿?¿?¿¿¿?¿¿?¿¿?¿?¿?¿¿?

R I C H I E dice:
Puede ser, sí.

Patrik Arkansaz dice:
Juan Pablo, dime una cosa...si fueras una mariposa que estuviera dolorida del ala izquierda qué harías?

R I C H I E dice:
dejaría de volar.....

Patrik Arkansaz dice:
Al dejar de volar puede ser que insectos, tal es el caso de la araña, te puedan llegar a atacar y dejarte aún mas dolorida, y hasta llegar a perder la vida... Respuesta incorrecta....

R I C H I E dice:
Es un riesgo que estoy dispuesto a correr

Patrik Arkansaz dice:
Audaz, y a la vez ignorante. No lo crees así?

R I C H I E dice:
Más que audaz, y por el contrario ignorante: heroico

Patrik Arkansaz dice:
Realmente interesante...pero dime una cosa, cambiemos de rol...en vez de ser el cazado seremos el cazador...que harías siendo araña, si ves delante tuyo a una mariposa indefensa?

R I C H I E dice:
Me enamoraría de ella.

Patrik Arkansaz dice:
mmm...sentido del humor...me agradas ¿ya lo sabías?Magnífica respuesta...ahora me retiraré...me siento lleno al hablar con un ser abiero como lo eres tú... Adiós

R I C H I E dice:
Adiós amigo!

Este diálogo entre dos personas bien pudo pertenecer al cuerpo de cualquier acto teatral. Con la profundidad y la sazón de un verdadero Romántico, las palabras aladas de Jorge (Patrik) se posan como un picaflor sobre el cáliz de la bella flor que se abre en primavera, y la fecunda. "Quién repite esa raza de uno" Jorge. Quién tiene el verbo justo y la hondura para llevar el lenguaje a la esfera poética. Con qué facilidad y simpleza gambeteas la pobreza léxica de los cuartos de pensión. Jorge Eterno, Intempestivo: dichosos los ojos que te leen y quien pueda oírte que oiga.

gil hadas

No he podido dejar de pensar en la muerte.
Hace unos días veníamos de viaje por la ruta mientras sonaba una canción de Manu Chao, cuya letra decía algo así como que la muerte tenía gusto a cucaracha. Difícil quitarse esa imagen de la mente: un puñado de cucarachas apestosas caminando por el paladar.
He visto y oído algunos programas que tratan sobre el tema. Uno, hablaba sobre la muerte y las religiones (si se quiere). Nadie puede morir por uno, era su tesis. Es cierto. Tanto nacer como morir son experiencias individuales. El resto, puede ser colectiva.
Mi tío solía bormear con ese tema, previendo que le quedara poco hilo en el carretel. Decía "mi epitafio va a ser: disculpe si no me levanto a estrecharle la mano, sabrá comprender". Un amigo me dijo que ese era un chiste que le había robado a algún humorista, como Marx. La verdad que tiene mucho sentido, porque él no suele ser original. Lo que parece tener poco sentido es la vida.
Volviendo al tema de la filosofía, el segundo programa trataba sobre las estructuras de las religiones, específicamente el modo infantil que tienen las ideologías riligiosas de construir una visión del mundo. Es decir, nadie, con dos dedos de frente va a pensar, sostener y divulgar que el mundo fue creado en seis días. Sí puede ser entendido como alegoría de la bondad, magnificencia y genialidad de un Dios, que no sabemos si existe.
Nadie puede dudar de la maldita explosión cósmica. Hace algún tiempo pensaba que la sentencia "somos polvo de estrellas" no tenía sentido, o sonaba absurda, pero es lo que más se acerca a la entre comillas realidad. Somos hijos de esa explosión primitiva. Quiéralo uno o no lo quiera, somos la resultante de un gran estallido cósmico. Eso me favorece, porque habla de un universo violento, y si el universo es violento tiene que avalar conductas violentas. Aguante el universo, aunque sólo sea un solo verso.
Otro tema que me rompe la cabeza es la incomuniación. Por qué carajo es tan difícil que dos personas se encuentren, que exista una química profunda, un vínculo que los movilice y los sacuda?
A veces me da un gran temor a volverme cobarde, a callarme, a ser cómplice con el silencio.
Por ahí tiene razón ese hombre y volvemos a la nada de antes de nacer. Y sí, porque es bastante pelotudo pensar que uno va a ir a otro lugar, entre querubines, serafines y calcetines y se va a encontrar con los seres que amó.
Era esto nomás? Parece que era esto, sí, pero no importa, porque yo siempre supe que iba a ser una estrella, porque mi vieja me lo decía cuando era chiquito, cuando me hablaba del cielo, y de los ángeles y me repetía que iba a ser una estrella, aunque sea hecha polvo, una estrella hecha polvo de estrellas, así que ya no me importa, porque soy polvo y al polvo volveré, al polvo de las estrellas.

Rigor Mortis

No puedo dejar de pensar en la muerte. A veces pasa. No sé si a vos te pasa. Una vez entré en un barcito a jugar al pool y no podía dejar de ver a toda esa gente, fumando, riendo, jugando, bebiendo. En un flash vi a todos los cuerpos horizontales. Todo era estático. Todo silencio. Nada se movía. Hoy me vuelve a pasar, entre la gente y los autos. Qué pasa que están todos acostados.

Epica a Jorjator el Mago

Correr frente a tí es un deporte que yo hago en silencio, decía el flaco Spinetta, pero correr frente a Mike es un deporte que no admite el silencio. Jorge, le revienta los oídos al silencio cada vez que abre la boca; es el alfa y el omega del trote, no hay nada más allá de los pasos intempestivos de Jorge, rebota sobre el suelo como si lo acariciara.
Ayer, corrimos por la avenida Parque, como le decía en un mail a Nico; ida y vuelta hasta el Plan Alborada, sobre el camino totalmente totonjeado, sorteando las tatrascas entre los árboles de los glorietas imperfectas.
Jorge enmelenado,
Jorge en camisa doble,
se quita una cuando la suda, y la lleva en la mano,
para que el General de los días pejotistas,
no lo tilde de descamisado.
No vaya a ser que me lo quiera hechar de la plaza,
el primer trabajador, a este trotamundo enamorado.
Jorge del Derecho, del Control Presupuestario,
del Código Aduanero y de la Lógica, Jorge
titán imbatible del lenguaje revolucionario,
Del talón metacarpiano y de las pantorrillas Jorge
de los parches de nintendo 64,
del marito tenis capo, Jorge
y de lo que le costó el amor de Laura
a Jorge del oyengue ensalivado.